Un lundi de septembre...
18 heures.
Soir de l'enterrement de The Queen.
J'écoute l'histoire de la Minuscule Vénus, dite de Brassempouy.
Un sac a été propulsé avec vigueur sur le banc inoccupé, voisin du mien.
C'était moins un sac qu'un cabas et ce genre de cabas en toile peut contenir de l'eau, un biscuit, une pomme 🍎 (c'est le cas de le dire...) ou un Lagarde et Michard (... du XIXème siècle.)
Du regard, j'ai suivi la main, puis le bras, puis tout ce qui était accroché aux poignées rouges du sac. Et je suis revenue à Lucian Freud.
Et à la liste à signer.
Non. Lucian Freud, c'était après.
Il y a d'abord eu l'inter-cours, quelques pas dans la cour "de récréation", la poursuite des marrons et la photographie des arbres 🌳 🌳.
Le sac était accroché au dossier de la chaise. L'ambiance était... fauve.
La lumière de septembre, les traits de peinture de Lucian Freud, les lunettes d'écaille, les chevelures des élèves...
Fauvisme, verts et rouges de septembre, touches de gris, sonnerie de fin de cours, (quel bruit délicieux...)
Et la sortie dans le parterre piquant des bogues éclatées...
Le sac s'en est allé à pas rapides dans l'avenue.
Ma curiosité s'est éveillée.
Sécher ou ne pas sécher les conférences du soir,
That was the question...
Écrire ou ne pas décrire ces sensations d'automne ?
Tout écrit sommeillant au plus profond de soi vient à point pour qui atteint les mots.